Estate

Era proprio una torrida estate, vuota e ferma la strada, come solo negli anni cinquanta, deserto il cortile, silenzio assoluto, nemmeno il frinire dell'antologica eterna cicala. Al tavolo di pranzo contavo i francobolli dell'Honduras, fresca la stanza, abbuiata con sapienza dal mattino. Da lontano un modulato fischio limpidissimo librò le dolci note antiche di "Fenesta cha 'llucive e mo' nun luce" Sospeso il tempo ed io. Ferme le mani e i sogni.