Incompiuta

Incompiuta come tutte le cose del mondo da che conosciamo il futuro primavera di pioggia e le lance del ghiaccio massacrano i campi è una vittima il fiore calpestato dal vento come un rosso diafano frammento ed il tempo conosce a memoria le strade palustri del dubbio ma non è uno scrivano lui non sa recitare e la gente lo chiama giullare ci fa male il sapore di quei baci rubati che non hanno memoria mentre fuori infuria la storia su noi due blandi come la cera nuove notti vestite da sera e ferite coperte di sale mi fai male.