Il mio Vento è la vena poetica

Il sole filtra molle attraverso la finestra sporca, che affaccia sulla vita, si impossessa dell'aere e del mio sguardo, del mio essere; il vento fresco muove gli alberi annoiati, si fermano d'improvviso, no, non si fermano, ondeggiano verso le cime, impercettibilmente, il vento spira sempre, seppure ora sia solo un flebile sospiro che accarezza le foglie e verdeggia piano creando eliografie mormoranti di raggi di sole obliqui; io sono come questi alberi esposti nel quadro della natura, io prima penso, il mio animo si scuote, mi fermo e scrivo, non penso più. Il mio vento è la vena poetica, che mi porta lontano per un istante, e mi rilascia, come se nulla fosse cambiato, e quando il vento si calma, le mie parole sono i raggi di luce che si riflettono su di me e le farfalle e i fiori porpora che mi circondano.