Sono quello di sempre

È già venuto il giorno, le mie memorie impallidite naufragano nella luce intensa che invade il mio giardino, dove pensavo di poter essere schivo, lontano, distante, rifugiato, umilmente appartato, per non sentir il peso di una vita che non mi appartiene, che non scivola addosso come gocce di una pioggia estiva, con la sua leggerezza, il suo profumo, la sua freschezza. Porta via i sogni ingrati, cosa stai aspettando, le braccia d'un vento che trascini via la fulminea morte? Che dia un senso nobile alla mia sorte, al mio sentimento, alla mia poetica di provincia, che come un ciclista stanco ha lo sguardo terreo desiderando discese primaverili? Cosa sono ora, quello di sempre, quello delle risa puerili...