(R) equiem di vento
Strane giornate, cesoie rugginose di Dicembre. All'orizzonte un campo di attimi recisi, profili spenti, mari di singhioz…
Nata, neonata, non nata, non importa dove, nè quando. La vita è un cerchio e noi lo camminiamo. Fine? inizio. La poesia è un’istantanea che racconta, con la voce diretta delle cose quando le guardi. E' quello che direbbero le fotografie, se avessero parole. Alchimia perfetta di parole che si corrispondono, impossibile sbagliare, non si incastrano se non nell’ordine preciso in cui vogliono essere composte. Non siamo noi a scrivere la poesia, è la poesia a lasciarsi scrivere. Per gloria, eternità, vissuto. Per vita.
Strane giornate, cesoie rugginose di Dicembre. All'orizzonte un campo di attimi recisi, profili spenti, mari di singhioz…
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