Inquietudine
Torbida l'ansia annaspa nell'anima, gratta e scava in profondità. E l'angoscia, la nostalgica
Chi sono? Son forse un poeta? No, certo. Non scrive che una parola, ben strana, la penna dell'anima mia: "follia". Son dunque un pittore? Neanche. Non ha che un colore la tavolozza dell'anima mia: "malinconia". Un musico, allora? Nemmeno. Non c'è che una nota Nella tastiera dell'anima mia: "nostalgia". Son dunque...che cosa? Io metto una lente Davanti al mio cuore per farlo vedere alla gente. Chi sono? Il saltimbanco dell'anima mia. APalazzeschi
Torbida l'ansia annaspa nell'anima, gratta e scava in profondità. E l'angoscia, la nostalgica
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