Ettore Bertolini

Le brume dell’ultima alba scendono la proda erbosa. Liquido tumulto o solido sostegno, la scelta affidata al fato.

Ho visto un angelo, non era bellissimo, la pelle scura, le ali arruffate. Fluttuava sopra una moschea ricavata da un

Quando avrò varcato l’ultima soglia non vorrei cori di angeli in schiera, non benevola luce invitante, ma verdi