Francesca Vi

Non moriva la rosa, non cadeva l'ultimo petalo. E rifioriva. Il solco dritto delle labbra troppo duro anneriva il rosso

E'sempre grigio gennaio. Qui non è iniziato il nuovo anno. Sarebbe stato ad agosto, forse la notte delle

Mi manca un uomo degno. Non quello che mi porti fino ad un tetro altare. Non quello che mi riempa di lodi e regali. Non