Sette Aprile Duemilaenove
Nella segreta notte, il corpo dell'Aquila agonizzante sussulta nuovamente. S'adoperano quotidiani eroi alla ricerca
Chi sono? Son forse un poeta? No, certo. Non scrive che una parola, ben strana, la penna dell'anima mia: "follia". Son dunque un pittore? Neanche. Non ha che un colore la tavolozza dell'anima mia: "malinconia". Un musico, allora? Nemmeno. Non c'è che una nota Nella tastiera dell'anima mia: "nostalgia". Son dunque...che cosa? Io metto una lente Davanti al mio cuore per farlo vedere alla gente. Chi sono? Il saltimbanco dell'anima mia. APalazzeschi
Nella segreta notte, il corpo dell'Aquila agonizzante sussulta nuovamente. S'adoperano quotidiani eroi alla ricerca
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