Ettore Bertolini

Scendi, la sera, nel sangue delle nuvole. Bagliori d’incendio, spento da stormi di folaghe migranti. Strie d’uccelli

Le brume dell’ultima alba scendono la proda erbosa. Liquido tumulto o solido sostegno, la scelta affidata al fato.

Ho visto un angelo, non era bellissimo, la pelle scura, le ali arruffate. Fluttuava sopra una moschea ricavata da un

Quanti confini su questa briciola di universo. Quanti linguaggi per gridare al cielo. Quante razze per i figli del

Rosa di pietra all’alba appari quando il sole si affaccia dai monti d’oriente. Rosa è l’algido manto, rosa …

Isidoro pio pellegrino a Gerusalemme Ite con prudenzia per questa oscura boscaglia, dove nullo penètra raggio

Quando avrò varcato l’ultima soglia non vorrei cori di angeli in schiera, non benevola luce invitante, ma verdi