Viaggiando

Il treno corre. Una grigia cornice su estranei frammenti di quotidianità, resi opachi dalla condensa. Frugo, avida di segreti, fra le geometrie delle ombre, in sfuggenti anfratti come nature morte, e ricordo il sapore delle fragole. Il treno corre. Furtivo lo sguardo fra le fessure di consunti portoni; vite appese ai fili come panni ad asciugare. Rumore di ferro, una carrozza riposa sul binario accanto, ricoperta di ruggine; ricordo un tramonto dello stesso colore. Il treno corre, e, al contrario, corrono la terra secca e le umide nuvole, alberi dondolano un saluto di vento, e ne indovino l'odore. Una girandola di cane e coda ignora un bimbo che a terra piange; e ricordo campanelli di ninna nanne. Il treno corre. Incroci di binari mescolano direzioni e vite, indistinto girone di anime sperse. Grovigli senza via d'uscita, salite e discese in ordine casuale, miliardi di strade fittamente solitarie, ognuna con un luogo da attraversare. Il treno corre. Su questa piatta terra libera, sotto questo cielo terso e infinito, scorrono, senza alcun merito, i miei fortunati binari, e dal posto che mi è stato assegnato osservo la straordinaria varietà umana, e con essa me. E il treno corre...