Stefania Menegatti

Macera mosto nel mio ultimo scudo, mi adula di sensibilità non richiesta mentre annaspo fra convinzioni opposte e

Sfonda il muro della decenza l'urto gelido del silenzio, dilatandosi ingravida lo spazio circostante fino ad asfissiarne

Sono nata contro vento infastidendo gli equilibri, estranea mio malgrado alle regole condivise, fiancheggiando lungo il

Fra portici d'ombrelli la pioggia si attarda in un silenzio di specchi che assapora il mare alle caviglie. Scaccio la

Aspetta, ora, l'anima ha bisogno dei colori dei vasti piani, il respiro ha bisogno di vedere il cielo, e gli occhi di

Sarà triste morire dopo il tempo sprecato, come asettici ingranaggi di un meccanismo artificioso, a rincorrere

E di nuovo il pittore afferrò il pennello tra le dita, con disperazione lo intinse nel riflesso dello

Solcano arate quattro righe sul palmo mancino, formano due irte cime montane che si intrecciano a valle confondendo i

Se penso l'anima, nel momento del terrore in cui ogni luce perde l'orizzonte, la immagino che s'impiglia, nel suo

Mi raggiungono ricordi legati ai fili stretti ai polsi di canzoni, profumano di Marzo le visioni di luce sui colli

Futile distorsione è la scelta tra due dolori, come guerra tra poveri che nulla produce; i topi sanno di essere i…

Ghiaccio tagliente che ammutolisce, preciso il calcolo da lungo tempo trama raziocinio, vanitoso orgoglio di

Diligentemente ho sgrassato a fondo parti di me, limato inaccettabili imperfezioni, smussato eccessi

Non è malattia l'anima che si difende, dalle arroganti violazioni dell'annientamento, dalle aggressioni

Non voglio incontrarli quei ricordi nei tuoi occhi, l'irriconoscenza beffarda del destino di un angelo riflessa nel tuo

Vorrei farmi recapitare al polo opposto alla quotidianità, ove disvelare volti occhi profili che ora intuisco

Tana di parole e morbida musica, profumano dolcezze nel rifugio, rallentano battiti amari, condensano emozioni

Se ami e lui t'ama, che cos' hai da lamentare? Non comprendi, stupida, di aver ricevuto il più raro dei

Osservo, ad ogni respiro, le comparse nel carpe diem delle loro esibizioni e con ansiosa invidia mi domando cosa

Non produce beni mercificabili l'inquieta irrequietezza dell'incessante indagare, non fornisce precise risposte

Lacera l'Io l'abisso che separa il dentro dal fuori, filo strappato che disunisce il noi da noi, solitudini luccicanti

Non è felicità quella che chiudi con un sorriso, non è spensieratezza quel riflesso in luciccanti

Non v'è punto d'origine motivante, nè meta ultima rispondente, ma solo uno scorrere ordinato di caotici

Non trovo l'origine del filo, non riesco a risalire il ragionamento, dove si nasconde l'immagine salvifica? non so