Come avarìa di pubblico

Se un tempo esiste, ed è la parete dove lo spazio insiste, avrà umorismo per esserci? Lo sguardo suo mi degrada... E' buon gusto tout court, il carattere è vita, il mio corsivo; sai, dico a te che non mi ascolti, leggerai mai ciò che scrivo cancellando? A sigillo di capitolo, stessa chiusa... Pensando a fangose raffinatezze ho nascosto il mio capo, pigro, su un cuscino di parole slavate! Dedica pomeridiana, parole per chi? Solo io lo so, ma non il vento che...