Altre cose di mai

La domanda orfana, oggi e sempre, un odor di pioggia sulla risposta dei quadri, colori opachi su viottoli di pareti. Ritrovo rughe di ghiaccio, in case di sempre il presagio di una notte di novembre, scolpito su porte di poca magia. Tono volgare di una donna al richiamo di una prole sola, in un suono senza volto mi invado di segni rivelati. Te lo direi con parole di tutti in un canto senza filtri, ciò che vedo e tu leggi e ignori. Quante realtà morte passeranno...