Imbroglio e precipizio

Nell'arte del nulla primeggiano da qui le faccende irrisolte nelle manie delle sei. I fiori, immaginari, incendiari come le mie memorie, secchi prima di primavera prede di innegabili astenìe. La poesia di un giorno sente lento il respiro, rimanda a versi ottusi di bianchi filistei. Sì, può Darcy, o forse arreso era anche lui? Nei romanzi a lieto fine la bugia è cancro con stile. Avrei dovuto capirlo: il tempo serve solo a perderlo. Jane è ottimista, punti di vista.