La scìa del freddo

Spesso ci troviamo immersi in serate di atee luci, vagabondi di ombre bisbetiche figlie di un credo mancato. Non ha nome né volto la solitudine da lampadina. I giorni si consumano prede di inutile wolframio. Non c'è comprensione tra porta e maniglia, aprono mondi discordanti su me, uscio giù di tono. Le traiettorie dei sogni altrui come linfa del mio non detto aspettano deviazioni ironiche da romantiche bugie d'agosto. Le tragedie nascono per l'estate: è inverno ormai se fanno ridere...