La stanza arata

Le alterne fortune e oscure di quella pelliccia, il peso di un cancello di notte che indugia sul mondo. Siamo figli di un attimo diseredato? Consumo le atroci piastrelle per questa vita dell'oggi e di ieri ho scarne sciagure. E' ignobile giudicare, spiare le vie verso casa dove la gioia cambia nome e diviene in me malinconia. Chi spingerà ad occhi chiusi soffi d'aria straniera per il vento? Delle vele che pur vanno è la fatica e le membra esauste. Parlare a nessuno: di questo ritmo le ore che riaccendono le traverse di noi che siamo palpebre di altri. Lo dicevo nelle svolte di guaina, i passi sul torrido dormire quando poi anche le stanze sono accenti di parole solo per noi. E svia la stagione o tremula è la brina in questo arare campi di un ricordo.