L'idea

Come un vento leggero che respiri a fondo. Un taglio nella pelle da cui filtra l'imperfezione. Piccole candele d'eternità, che non si confondono nell'abisso. Potenti frecce di convinzione, scagliate da un abile arcere. Speranze senza tempo, né luogo, desideri di niuna collocazione. Delirio d'erosione del tempo, che vacuo si prefigge di mantenerle. Mattoni immateriali alla base della torre che non subisce distruzione alcuna, quando ormai il seme cresce nell'anima, scaltro bisogno d'una voce per ognuna. Così l'idea è padrona della mente, del quieto bisbiglio mormorato dai pensieri. E in quest'immenso la gabbia si apre, si spalanca la porta dell'eterno sogno.