Natura 14 maggio 2011 · lettura 1 min · 2895 letture

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Nell'alba rosa e viola che si addensa alla fine dell'orizzonte una tremula fiammella si fonde con il fuggevole geroglifico di supplizi e tormenti tra infrante e disperse rovine, macerie di immane catastrofe. Come le braccia allargate di una grande madre, passa scura e melmosa l'onda assassina, impasto di mondi deserti trafitti e spogliati nel terminale delirio. Ormai solo memoria d'incanti, chimera dissolta dal mare esistenza troncata nel ventre delle acque scolpitrici di morte. Del vento è il passo del mattino e di ciò che rimane l'anima smarrisce se stessa.

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Pino Tota

Non sono nato in un mondo morto. I miei occhi non si sono mai stancati di guardare la bellezza del mondo visibile, né c’è stata una fine alla suprema meraviglia...(TAGORE)