Domicidio

Quante volte ti presi sul serio, e ammassai strati di malinconia reticente: le tende scosse dal primo tempo. Sembra un gioco di parole, di quelli scritti male, questa città sconclusionata. Eppure mi sorprende l'oscuro altruismo dei fotoni; è un duello solitario fra venti morti. Curiosa passerella il corridoio, matassa di quadri storti e pensieri naufraghi al largo, nelle fresche girandole di un bugnato indistinto, capita. La coscienza, una supposizione da cui mi astengo. Assopito e vano resto: qui nella notte, bacio armonico fra stelle e domani latente.