Slanci di grafite

L'alone incerto di cenere sui bordi del palmo. All'ora stanca della sera lo manderò via con la notte svanendo. Sei proprio tu che vivi dove la mano scorre; la tua vita è tratto di colore. Solo di grigio, a volte di bianco avvolta, ti rivedo nascere qui nel mio chiaroscuro. Non parlerà quel volto, eppure nel tempo in terre lontane ascolti i riverberi del mio pensiero.