Riflessioni 2 dicembre 2011 · lettura 1 min · 2969 letture

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Cade la notte nella sua grigia stanza ingrati tutti i sogni e le speranze, spavaldo quel respiro che lo attende davanti alla sua inutile invenzione. Povero poeta, si disseta col liquore di sale nutre l’anima con affanni indifferenti dentro lo spazio della sua memoria come un carretto alle prese col fogliame. Si denuda come un albero in autunno e muore a poco a poco nei suoi occhi la luce che rischiarava il campo, e va rubando spighe fra le gregne dentro le appie calde ed ombrose per un sorriso di gemme e di farfalle. Quando sull’ara la pula si fa pianto la sua voce se la riprende il sole per un breve e timido raggio.

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Caterina Zappia

Caterina è nata a Parigi, fra il profumo di cioccolato amaro e la musica di Édith Piaf .Scrive poesie fin dalla sua tenera età. Scrive versi perchè sono loro a farla sentire viva ed amata, sono frammenti di se, di giorni passati, frammenti di sogni e di ricordi che si annidano nella sua anima. La tristezza, la solitu