Il passo della domenica

Siamo e saremo gocce ignare di questo stillicidio; liberi regnanti in vicoli d'aria da cui cadiamo spogli di pavimenti. Non ci accoglierà nessuno. Strisce in orizzonti a tinta unita, vetri arsi ad ardere sete di limpide paludi: un soffio di timore fra sabbie nobili. Il riparo dalla pioggia nella coltre legnosa del cemento d'inverno. Rivedo un ricordo, riemerso fangoso da scarpe qualunque su quella pozzanghera lì.