Impressioni 25 agosto 2012 · lettura 2 min · 908 letture

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dei sorrisi d'eroi morti abbiam fregiato la nostra memoria, e ingrassato la terra del nostro cuore coi cadaveri dei nostri sogni. Abbiam lasciata aperta la porta a ventat gelide, nelle notti infami. Non abbiamo più volato nella calda notte di san Martino. Pietre si levan da mani rabbiose, scagliate lontano come fulmini, non più di un divino Zeus, ma come stridule note d'una canzone malata. Il polso duole, gl'intestini ribollon nel mezzogiorno che picchia su schiene spezzate da naufraghi ricordi, violento scirocco, appiccica i vestiti e scoperchia le bare, silenzioso, fisso gli occhi immobili d'un sogno non ancora decomposto, che inerme si lascia divorare dai vermi del tempo. E dal ciò che è. una margherita per la freschezza, una rosa per passione, un giglio per purezza ed una gerbera rossa, per sorridere poso sulla sua pietra. richiudo il legno. Che nasconda il sogno, ed il tempo lo mangi. ancora nello scirocco, carico di spezie di fogna e mirra, accendo un'altra sigaretta. tumori di parole non dette bloccano la gola a nuove fantasie, il legno è chiuso sulla faccia dell'eroe poca terra nasconda il sogno, ed il tempo lo divori. Il futuro lo ritrovi e lo coccoli, con medaglie e bandiere. Con coscie e sudore. Al mio posto, nel mio posto resta il fumo che bacia alghe amare portate dallo scirocco.

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