Morte 1 novembre 2012 · lettura 1 min · 5609 letture

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Passi, lenti, smarriti, braccia di corolle sui marmi e luci come piccole vite tra le notti infinite, (e memorie che s’annebbiano). Pianti, voci, sussurri, forbici tra i ricordi. Feroce è il tempo che pace nega ai vivi ed un sorriso ai morti. E muti stanno a vegliare, umidi d’ombre e pianto, nell’acre sentore di muschio, i pini a novembre.

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Franca Canfora

Difficile parlare di me, dirvi chi sono con poche parole. Franca in fondo è solo una semplice sognatrice, per la quale la poesia è passione, voglia di raccontare emozioni, gioie, dolori, ma anche cura dell’anima. Per questo lascio aperta la porta del cuore, lasciando che a parlare sia proprio lui, il centro del mio mon