Amore 20 novembre 2012 · lettura 2 min · 2776 letture

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Vagheggio in un liquido orizzonte di sabbia, dove so solo contare, come granelli, le tue incomprensibili parole. Ritrovo in un livido il disonore e la rabbia, dove so solo annotare, come fardelli, le tue invincibili capriole. E mi rinnovo, nel freddo di ogni mia tenera alba, calpestando la delusione che avverto, allontanando il tuo vile disprezzo, troppo reale per essere certo. Io, principessa mendicante. Tu, custode di un libro mai scritto. Per centomila sere, su quel marciapiede, ti ho offerto innumerevoli tristi doni, sorridendo; ti porgevo la mano prima che la calpestassi, ogni sera, con il tuo stivale, ridendo. Sono stata donna, e poi forse uccello, tigre, gatto, pesce, cane, scintilla, lacrima, ma mai più donna. Angelo, demone, gioiello sterile, ma mai più anima. Divenni così una piccola macchia di rose rosse, che divennero subito cenere, nell’incendio di miseri ricordi, appena le sfiorasti. Hai cercato dappertutto il mio volto sul mio marciapiede vuoto, e nel tuo libro vuoto, nessuna nota ti ha svelato il mio passaggio. Su quel marciapiede hai fermato mille passanti e ti sei accorto, mille volte singhiozzando, di non aver mai conosciuto il mio nome.

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Ales Demis