Morte 4 dicembre 2012 · lettura 1 min · 3366 letture

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Tutte le salme si somigliano: i tratti distesi nell’assenza e il colore duro che dichiara raggelato il flusso Poi c’è l’odore mescolato ai fiori sempre gli stessi e lo stesso verde così che anche il profumo si fa richiamo al peggio riconosciuto come afrore da obitorio è come la varechina che ristagna ore alle narici e qui, direi anche giorni Così salma dopo salma diventa abitudine l’insieme: dal primo respiro mancato al rito- gran finale contaminando sempre più le condizioni: i vivi un po’ meno soltanto vivi e i morti, radicati nella vita ma non so se sarà d’aiuto -così come ora mi pare- quando saremo troppo prossimi per poterci guardare con i nostri occhi

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Amara

Non scrivo diari, neppure privati. Meno che meno lo sono i miei testi. Qualcosa di me lo troverete, inevitabilmente, ma sono forme del pensiero che provano a sorpassare le mie per andare oltre.