Sento

Sento e... In questo canneto ti vedo muto, piccolo sgorbio di Giove, breve saetta, fulmine di un’idea, di ali ripiegati solo per la scena. E’ l’aria che consumi nella contr’ora, di un graffio che arriva allo stomaco, pietra che sputa i suoi spilli di febbre. E penso. Io e te... ma no: è solo il Principio che conta. Gli odori pesanti non rinfrescano narici. Io e te, o me diviso due... E’ questa la scena? Ma io sento il tuo occhio di corvo aprirmi l’incanto... ma lascia stare, l’arma letale dei forti sanno godere la scena madre. Tu non sei altro che uno stupido cieco, un canto stonato che sconvolgi il piano delle formiche: e germe di pace che qui concentra il tuo odio di morte, e tanta pazienza che distribuisci a fogli ingialliti dal tempo, e vuoto di cuore di ancòra bestiale tristezza, di anima accorta... E sento, sì. Sento e...