Uomini 25 agosto 2013 · lettura 1 min · 2230 letture

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E' ancora buio mentre apro l'uscio stizzito di freddo, stringo il bavero al collo affrettando il passo al lavoro, gesti quotidiani di stanca convinzione. Nel vento echeggiano lontane voci di piazza, ogni vent'anni brusio disilluso. Brucia nell'alba la speranza di uomini sognanti. Che fare? Nulla posso, io uomo solo, uomo ch'è solo un uomo. Il vento mi reca umani dolori ed ancora la storia è tinta di rosso vermiglio! E' oramai sera sulle mie stanche spalle. Affretto il passo tornando, qui gente mormora di un uomo, uno solo avanti ai carri, utopico coraggio, d'inerme pace contro follia armata in plotoni. Dondolo il capo mi chiedo chi era quel folle? E' assente al mio desco, fior di mia vita, ora so chi era quel folle, è assente da me mentre le mie lacrime raccontano di lui, di uno, un solo uomo, uno dei duemila forse proprio l'illuso che sperava cambiare la storia fermando da solo i carri di Tienanmen! Ed intanto il vento ancora soffia, ancora conduce a noi immemori, la Storia.

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Sandrine Novelli