Introspezione 30 settembre 2013 · lettura 1 min · 1334 letture

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Vivere, per così tanto per così poco di una camicia domenicale appesa e sgualcita. Tutto ciò di cui dispongo non è che farina inutile sacco che mi riempio dell'opera del grano. Quello che non è mio il vento restituisce al vento, la polvere sarebbe stata vita, rinascita, fino alle macine. Tortura pei miei germogli e ingrediente base per i disgraziati affamati che guardo bramare nel mio affanno strozzato dalle polveri di quella calce vegetale che a contatto con l'acqua, anzicché vivere, brucia.

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