Morte 31 ottobre 2013 · lettura 1 min · 1431 letture

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Che sarà mai quest'aria fatta di un tempo friabile che scorre insapore, inodore, vuoto come dell'ultimo boccone negato? Non mi convince il sole che riflette a raggi opachi una luce che sa di non illuminare. M'annebbia, m'invaghisce. Fra il maledire un giorno e l'altro imprigionato coi miei pensieri nelle lettere, prendo pei ricci una nota sconosciuta, nera come l'inchiostro delle mie parole ferma e muta come le sillabe che non si parlano da sole. Ho capito che ci sono morti soli, che parlano più di cento persone.

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