Introspezione 12 novembre 2013 · lettura 1 min · 1565 letture

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Perché non m'è dato d'essere limitato come è voluto alla gente altrui e fa del mio pascolo malandato un vivere contorto di giorni bui? Quanto ancora invidiare la dimora di quei sogni così realizzabili, con un'anima senza posto né ora, e i piccoli giochi desiderabili? E' il mio perenne autunno, l'aspettare quella vita, l'affanno d'asciugar lacrima con altra lacrima altra legna, e ancora legna, poi: solo cenere appassita in cui solchi le tue dita, onde grigie fatte rima lava l'aria questa polvere, sì, già sbiadita abbracciando solitudini, mie compagne più di prima.

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