Pessimismo co (s) mico

Sotto un cielo convalescente aspettavamo i soliti tramonti, come specchi camuffati con ambizioni innocue e Moncler. Sorreggevamo candidi quaderni e sorseggiavamo sorridenti l’attesa frizzante di quei giorni. Silvie, Beatrici e Ermioni ci sfilavano accanto come fantasmi in partita doppia, si esibivano in iperboliche ellissi e brillavano di bianca luce propria sul fondo nero della lavagna, snob come numeri primi. Dalle Alpi alle Piramidi dal Manzanarre al Reno scorreva il fiume d’inchiostro delle nostre bic, siccome per noi, sorvolare quel ramo del Lago di Como con ali nere cancellabili, o curiosare fra la perduta gente nella città dolente era dovere, diletto e fortuna. Da quella Gioventù alcuni son guariti e con mille nuove vite han danzato vorticosamente, brandelli diversi cuciti uno accanto all’altro. E non c’è più poesia, non c’è speranza per un fiore che muore.