Spirituali 20 settembre 2014 · lettura 1 min · 1722 letture

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Una vecchia, antica chiesetta che da tempo folla orante aspetta; quasi per nulla il sagrato, da lontano il silenzio è boato. Il vento ghermisce i mattoni, le erbacce, alte, non spengono i soni. Da chi partivan le preci, le orazioni, in nome di quale santo, si impartivan benedizioni? Ora solo il canto del vento amico porta con sé quel sapore antico del brulicar gioioso dei fili d’erba di un prato odoroso. Fa che diventi muschio, lichene calce di un tempo che il tutto sostiene per recitar quelle preci come quando da piccino, la scelta di amarti feci!

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Paride Giangiacomi