Sociale 27 gennaio 2015 · lettura 2 min · 3449 letture

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Furono i Russi in fulminee corse vociando, ad dischiudere i cancelli della nostra blindata sorte ad Auschwitz. Grida operose di veloci gesti di leste uscite, di libertà! Stentavo, tra cadute e riprese, tra il rapido flusso di milizie a soccorso degli indigenti: vite interrotte in movimento, larve umane in spegnimento. Senza più illusioni né sogni, né fantasie, avanzavo con affanno verso la libertà gridata e spalancata. Furono i Polacchi? -Johel! - Jeremy! – Isaihas! Con patimento ogni voce invocava. Ma ... Josyha, io ero e nessuno mi reclamava! Erano troppi i giorni vuoti ormai in cui nessuno più il mio nome pronunciava. Dov’era chi mi aveva generato?! Bocconi caddi dallo stremo e dal terrore. Rude polverose braccia mi cinsero e da quel luogo di sgomento mi trassero. Vidi militari piangere sgomenti mentre prestavano soccorso e mi chiedevo in quale segreto luogo del loro essere avessero potuto custodire quelle lacrime che erano fiumi lungo il loro volto. Amara sterilità era ormai la nostra esistenza. Dove sei ora Franz, Hagen, o Adelphi? Potresti chiamarti Hans? O forse Lukas? forse Frank? Ma dove sei, per potermi ancora stringere e gridare: “Via, via di quì!”? La mia anima si strugge sbigottita indietro a guardare, ma il mio cuore è rimasto bambino in cerca del volto incolore dalla polvere che all'angoscia mi trasse.

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Ausilia Giordano