Uomini 11 luglio 2015 · lettura 2 min · 2654 letture

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Poeta o poetastro e chi lo sa io sono il gran vecchiaccio della rima ermetico lo ero tempo fa più o meno andavo a zonzo in libertà quando che zampettavo con la musa e colma zeppa era la cambusa di versi col non senso puntati sulla carta un’officina di acqua fuoco pepe e mescalina. Vecchio abbastanza con maestri a schiera calca di bande italiche e selvagge di bardi di cassandre e putipù entrati per la porta di servizio a tutto spiano e colti a uno a uno sborniandomi con Blaise e il fiorentino col prete il navigante e il parigino Gibran Garcia Ovidio e Marziale e tanti ancora e ancora vivi dentro che bruciano nel modo più insolvente in questa valle ludica e incoerente e in ultimo con Napoli nel cuore cercando di arricchire quel furore che m’ha strappato giorni e tante notti e fonde dentro il sangue dei corrotti. Vecchio di certo ma non un avaraccio ché rime strofe versi stanze e giostre sono i miei mille quadri delle mostre nel gran salone della fantasia che vengono dannatamente a sbafo a intingere nel calamo di Apollo dal punto estremo alto al suo midollo beccando le calcagna dei miei passi tra cieli mari venti e antichi sassi. Vecchio sicuramente e se cantore vorrei che lo dicessero al bambino che s’agita nel bianco grembiulino dietro alle suore per alzar la gonna e guardare le gambe sue di donna a suor Celeste giovane e intrigante convinta del mio grugno di brigante e prima di tornare ad esser creta qualcuno mi dicesse: “Sei poeta!”

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Peppe Cassese