8 agosto 1956

L’urlo sirena del nero carbone da mille metri di sotto fiorisce, esce va oltre, si sperde nel vento. Nei Volti scavati come miniere in vecchie foto ricordo scurite dal tempo in cornici (sbrecciate) si legge, in quei Volti di schiavi, la fame lasciata in treni speranza lì ritrovata in stalle di latta. donati i polmoni e l’anima al barbaro nero ora son fuori nei soffi di vento che accusano Forse eravamo nel ‘56 Forse era agosto Forse il giorno era l’otto Il regno dei morti è là, Proprio lì sotto.