Amore 16 settembre 2007 · lettura 2 min · 4190 letture

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Non ti porgerò, nei giorni a venire queste isole sfavillanti sulla grafite umida della notte: le piccole case con i loro chiaroscuri incantati. Non mi porgerai una conchiglia gigante di mare tra le frasche e i rumori di sottofondo delle auto in lontananza. Non scriverai, nei giorni a venire sui miei quaderni righe velate di tenerezza catturata lungo le rive, dove camminavamo accanto sorseggiando i minuti come un rosolio prezioso un rosolio che ora tu chiami fiele: quelle righe che trovavo, inaspettati scintillii, sfogliando distratta i piccoli fogli. Non affiderò, nei giorni a venire, le mie parole più vere, le poesie e i racconti ai gorghi improvvisi della tua mente tormentata, ma ne farò compagnia e conforto per sconosciuti lettori, che in esse si rispecchieranno. Ne tu mi leggerai, in anteprima, i tuoi ultimi paragrafi, quelle conche di te che riempivo di lacrime e di commozione e in cui scivolavo come su un manto di neve tra le vette del tuo cogliere il mondo. Non ascolterò assetata alla fonte canterina le tue composizioni al pianoforte: le tue cascate fresche di note: colonne sonore di un cortometraggio vibrante di felicità, ne mi sorprenderà misterioso tepore nel vederti carezzare dolcemente il velluto ispido del mio cane addormentato. Non sentirò i tuoi dolori presenti e passati ghermirmi ogni fibra eterea e reale, né brinderò alle tue gioie e ai tuoi successi con il calice cristallino del mio partecipare. Non ti sarò più in alcun modo accanto. Tu non mi vuoi più in alcun modo accanto. M’hai cancellata come impronta sull’acqua, negando ogni traccia di un disegno abbozzato per fare spazio a nuove invenzioni a nuovi giochi più confacenti al giudicare comune delle genti: (eppure non ha confini il mare degli affetti c’è una rotta per tutti! ) Non infrangerò nei giorni a venire l’esile membrana del tuo animo tormentato con sentimenti che ti son more di rovo che ad ogni raccolta son graffi di spine. Ti lascio solo l’ultimo souvenir del viaggio: questa morsa nel cuore ascoltando narrare da una persona a te cara un’umiliazione profonda che ti ha colto bambino.

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L Falchero

Nata in un paesino vicino al lago Maggiore nel 1956, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere. Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, pubblicato nel 2007 e steso