Donne 29 giugno 2017 · lettura 1 min · 3033 letture

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Non sembrava possibile che quelle farfalle fossero state dipinte per lei. Ingiuriose parole, erano volate, erano state scagliate. Scagliato un libro in aria, un vetro in frantumi. In frantumi il cuore, il corsetto strappato. Strappati i capelli, alle forcine dorate, il divano sudicio e insanguinato. Il sangue, un lento fiumiciattolo, che dal naso invadeva il collo bianco e gocciolava. Gocciolava il pennello, intriso di colore lilla, con leggiadria, volava sulla tela e le ali, la testolina, le zampette, tutto era un arcobaleno festoso. Festose volavano, colorate farfalle, volavano sul corpo e sul cuore martoriato.

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Stefania Siani