Poesia 14 novembre 2017 · lettura 1 min · 892 letture

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E’ finito il propellente nella macchina dei sogni che si è messa a sputacchiare non sapendo addivenire ma la strada è troppo irta per cui è meglio che la infogni mentre latita il motore e non vuole ripartire. Spingo intanto con la forza di chi intanto non dispera col coraggio rimanente del gran pozzo del potere ma il pertugio è troppo grosso e non va la cremagliera ormai vecchia e consumata dalla cima al suo cratere. Non mi manca l’intenzione ma lo spirito traballa coi suoi colpi al tempo perso nello spazio incatramato mentre il sole si combina e si blocca nella stalla dove il fieno ormai all’estremo giace a terra abbandonato per cui nego l’apparenza e mi apparto con la musa una donna ormai sfiorita senza seno né baldanza che dichiara apertamente di negare la sua accusa e di avere dentro il piatto spenta e inerte la prestanza.

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Peppe Cassese