Morte 20 novembre 2007 · lettura 1 min · 3777 letture

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Fiorì quel garofano, rosso rubino. Lo posai sul tuo petto, mentre il sole a dispetto inondava il mattino Novembre moriva e con se ti portava. A vegliarti rimasi, bambina e sperduta in quel dolore, muta dalla nera signora divisi, senza più carezze senza più certezze. Sul tuo viso d'uomo buono, giusto nell'eterno sonno composto un ultimo, lieve, sorriso l'ultimo dono d'amore rosso sangue, come quel fiore.

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Franca Canfora

Difficile parlare di me, dirvi chi sono con poche parole. Franca in fondo è solo una semplice sognatrice, per la quale la poesia è passione, voglia di raccontare emozioni, gioie, dolori, ma anche cura dell’anima. Per questo lascio aperta la porta del cuore, lasciando che a parlare sia proprio lui, il centro del mio mon