La porta sbarrata

Ho paura. C’è la notte, scura, là fuori. Mi entra nella mente che vola via, distante, verso il cielo... Ma nessuno raccoglie e protegge i miei pensieri. Io la vita la sento e mi fa male, legata ad un ricordo irrigidito. La intravedo oltre il buco quadrato che fa entrare le stelle. Qualche avanzo di luna carezza la mia pelle dolcemente avverto la sua pena inutile e lontana. Accucciato nell’angolo più nero mi nascondo ai rumori in questo buio freddo denso di strani odori. Sento altri respiri in qualche posto che non so capire ma non voglio dormire nella scatola chiusa numerata dalla porta sbarrata. E mi muovo a fatica qualcosa mi impedisce di parlare vorrei gridare forte il mio dolore ma tremo di terrore. Nessuno deve accorgersi che esisto confuso tra le speranze smarrite. Rabbrividisco in fondo al mio silenzio leccandomi piangendo le ferite. Scorre lento quello che chiamano tempo per me troppo veloce in una calma atroce destinata a finire. Socchiudo gli occhi e affondo nella pace di chi non ha commesso nessun torto. Prima che torni la luce e quell’uomo mi tocchi spero di essere morto.