Introspezione 30 maggio 2018 · lettura 1 min · 1063 letture

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Ventuno e trenta di una sera piatta di Maggio l’ora più difficile per me e se non bevo è peggio perché le lacrime scendono come un fiume sul mio deserto. Ventuno e trenta di una sera tiepida, primaverile profumata ma inutile e i pensieri sono fantasmi che fanno orgia con i miei desideri. E allora bevo una birra per anestetizzare l’amarezza e mentre uccido la viltà i pensieri si trasformano in poesia l’amore mi frantuma le vene come un parassita dentro la ferita. Ventuno e trenta che stupida ora è questa e mi sorprendo sempre incapace e inerme che guardo dalla finestra mentre la notte mi fa l’occhiolino e non mi riconosce. Durante il giorno la luce mi confonde e nel caos respiro tra puttane e ruffiani di parole sopravvivo...

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Demetrio Amaddeo