In questo silenzio d’ombra

Ogni sera tiriamo fuori la nostra coscienza, floscia come un orologio di Dalì, e la poggiamo sulla sedia, assieme agli abiti smessi. Capita che distrattamente dal nostro giaciglio la osserviamo: piccole macchie indelebili, qualche ombra ingrigita dal tempo, niente che ormai non siamo già abituati a vedere. Anche l’odore è sopportabile, non profuma più di Primavera, è certo, ma - tanto - impeccabile, in realtà, non lo è mai stata. Succede da qualche tempo, però che la mia coscienza è diventata più pesante. La sento gocciolare una mistura salata, un odore salmastro pervade la stanza, gronda sangue, il sangue di nuovi martiri innocenti immolati ad antiche divinità. Potere e Denaro è il loro nome.