Introspezione 19 gennaio 2019 · lettura 1 min · 1088 letture

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Torna, amaro, il freddo gennaio, schernisce le gote arrossate e le ciocche scompiglia, in piccoli ricci. Crepitano le foglie lungo il viale mentre a casa, piano, ritorno, sbandano in onde scomposte trafitte da gocce gelate che colano meste dai rami. Tormenta la sera che scende la pioggia che, inquieta, s’affanna sul vetro appannato e in mille rivoli, dal vento dispersa, s’accende di luci lontane e riflesse. Quest’anima folle e muta, nell’affanno di stanze vuote di silenzio, al rientro, abbigliate cerca invano una luce e a quelle povere stille s’aggrappa come fossero stelle, e senza pianto muore nel nero che avanza.

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Franca Canfora

Difficile parlare di me, dirvi chi sono con poche parole. Franca in fondo è solo una semplice sognatrice, per la quale la poesia è passione, voglia di raccontare emozioni, gioie, dolori, ma anche cura dell’anima. Per questo lascio aperta la porta del cuore, lasciando che a parlare sia proprio lui, il centro del mio mon