Donne 2 giugno 2019 · lettura 1 min · 1687 letture

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Poi c’è quel vento freddo che entra dentro e prosciuga le viscere, quel vento che conduce voce di pianto, lamento di madre su zolle di terra rivoltate arate concimate da zampilli di lacrime sottili e amare. Non risplendono frutti dai rami rinsecchiti, non si ode il canto degli uccelli né le nenie antiche delle balie. E mentre l’ultimo raggio di sole a stento scalda l’arido terreno le ombre si fanno lunghe sotto i passi lenti.

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Stefania Siani