Impressioni 28 luglio 2019 · lettura 1 min · 930 letture

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Qui i vecchi sono carne bruciata al sole anime intorpidite dal sale e hanno lo sguardo perso a scrutare la gioventù che come fiumare scende a valle con occhi di luce e sono lampare tra le tempeste dimenticate. Qui i vecchi sono più vecchi hanno la pelle rude come il polistirolo al posto delle mani hanno tenaglie e una ruga profonda che sfiora il cuore in mezzo al petto che brama speranza. Qui i vecchi sono già morti li vedi seduti a gruppetti sui muretti alcuni appoggiati alle inferriate con le spalle rivolte alla Sicilia altri distesi ad aspettare il niente sorridenti sulle panchine. Qui i vecchi sono foglie nel vento profumo di gelsomino tra i crisantemi hanno Dio che pende dal collo e una bestemmia incastrata nei denti. Qui i vecchi non hanno stagioni non hanno età, tempo e certezza hanno solo la consapevolezza di un giro di carte e pescare l’asso quando la luce si fa fioca.

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Demetrio Amaddeo