Amore 4 dicembre 2019 · lettura 1 min · 1689 letture

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Passata era la pioggia e le voci festose dei bambini nella piazza di nuovo riecheggiavano. Il fruscio delle foglie secche sotto i piedi la mia stessa infanzia mi rammentava: quei pomeriggi autunnali vissuti a rincorrere il vento cercando ad ogni intrepida giravolta di attrarre il suo sguardo. E la luce della luna che nelle pozzanghere qua e là si rifletteva in uno stato diffuso dell’essere mi proiettava dove per i pensieri spazio più non v’era. Solo la percezione essenziale delle cose mi guidava tra inconsapevoli sospiri e il crepitar delle foglie. Nuvole d’argento veloci correvano oltre le cime dei palazzi oltre la luce dorata dei lampioni che come un salvifico abbraccio quel piccolo imperituro mondo della memoria ai tormenti della Notte strappava. Come fosse il pianto sommesso per un passato quasi dimenticato quelle gocce di pioggia che dai rami degli alberi ancora stillavano l’emozione che dal mio cuore dolcemente tracimava sembravano voler condividere.

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Marco Forti