Introspezione 29 gennaio 2020 · lettura 1 min · 739 letture

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Uno, nessuno centomila. Si contavano i morti sul campo. Dietro uno sperone di roccia riconobbi il mio corpo esangue inuna pozza rossa. Non gli toccò nemmeno l’onore delle armi, un canto, un saluto. Un altro amore rimasto ignoto. La dea della guerra mai sazia di dolore aggiunge i suoi trofei. Passano gli anni e tutto ritorna. Quella notte corresti a ritroso sulle ali del vento. Forse il rimpianto, la mancanza o chissà, ad avvitarti lo stomaco a strozzarlo. A fari spenti l’anima non trovò la strada. Un tonfo sordo, improvviso, contro l’albero del sessantantasettesimosimo chilometro. Lenta sale, nella nebbia della brughiera una preghiera. Fiori freschi senza nome sulla tomba dell’ignoto amore.

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claudio coppini