Uomini 6 febbraio 2020 · lettura 1 min · 841 letture

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Lui aveva occhi verdi come i imiei il freddo invincibile della pelle rinsecchita in calendari. Nulla lo intenerì del viaggio. Non il tailleur bianco sporco non il giallo della cutrettola malaccorta. L’arma andava conficcata negli accesi infiniti di verbi desueti. Il tendaggio era ormai illuminato da ombre antiche. Tutto andava restituito alla pianura dissodata: le grida, i baci, le pietre arrugginite, le mani vuote. L’estate allontanava la melodia dei crediti.

#Funerale#Rabbia#Amore#Vita#Disperazione

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